Hier soir, j'étais au concert de Fontaines D.C. à Bercy[1]. Exactement comme deux ans avant, jour pour jour, sauf que c'était au Zénith.
Ce qui s'est produit n'était pas une grande surprise, je l'avais déjà évoqué ici. Préventes du groupe sold out en quelques minutes, j'ai eu ma chance à la prévente salle, mais pas celle de choisir l'emplacement, j'imagine qu'il n'y avait plus que les gradins perdus au loin disponibles à l'ouverture de la vente publique.
De quoi laisser rêveur sur le pouvoir d'achat de la jeunesse rebelle, par ailleurs, vu le tarif du ticket, même en fosse.
Et c'est d'ailleurs le premier truc que j'ai mal vécu à ce concert : je n'aime pas les grandes salles et je n'aime pas voir le groupe de la taille d'un Playmobil et l'essentiel sur les écrans géants. Ma place à un concert de Fontaines D.C., c'est devant, à droite, aux pieds de Carlos O'Connell qui cherche (cherchait ?) toujours le regard du public et fait des signes de tête réjouis. De là où on est, j'ai l'impression de regarder le concert à la télé. Je sais bien qu'il va falloir que je m'y fasse parce qu'on ne rajeunit pas, mais je me sens déconnectée et je n'aime pas ça. Quand je dis : m'y faire, je choisis de plus en plus de très jeunes groupes, ou des groupes confidentiels, dans des petites salles, mais là, j'avais pris mes places avant la sortie du dernier album, peut-être que je ne l'aurais pas fait après écoute, bref, l'histoire n'est pas à réécrire. On voit bien mais mal et ça ne me plaît pas.
Je n'ai rien à dire sur la première partie, Chalk, ce qui n'est pas étonnant parce que je n'ai rien à dire sur Chalk en général. Indifférence assez totale, ni plaisir délirant, ni détestation, le temps passe en les écoutant et c'est à peu près tout ce qui se passe pour moi.
Puis on attend. Longtemps. Les petits se gardent éveillés à coups de "Siamo tutti antifascisti" et de mains frappées en rythme. C'est très chouette de nous le clamer mais je suis déjà plutôt convaincue qu'il y a plus d'antifascistes que d'opposants, même si ce nombre ne donne pas de grosse indication sur les pouvoirs dans les mains des uns et des autres. Mais ne gâchons pas le plaisir des petits révolutionnaires à 40, 70, 90 balles la place, ça serait méchant.
Enfin, le groupe entre.
Grian Chatten, chanteur vénéré de son état, a visiblement décidé de répondre aux attaques de Liam Gallagher sur son look par une... tenue de scène. C'est, à mon sens, une grave erreur. On ne répond pas à Liam Gallagher, qui n'en finira jamais de ne pas accepter qu'il n'a pas le talent dont il rêve et qu'imiter en dénigrant le reste du monde ne suffit pas. On l'ignore, on lui pisse à la raie, on le compisse de son mépris, mais on ne lui répond pas.
Tenue de scène disais-je. Converse, pantalon large et sombre, et une sorte de chemise/veste à boutons tout à fait stylée. Je pourrais presque l'emmener dîner chez ma mère après le concert, sapé comme ça. Fort heureusement la veste est un peu courte et les boutons se détachent (un peu), nous saurons, pour le plus grand plaisir des jeunes filles, que nous sommes face à un homme, un vrai : Grian a des poils sur le torse. Pensez un peu, il a 31 ans, de quoi donner le frisson à la foule à peine pubère à ses pieds.
Il a aussi bossé sur le chant, on le voit évoluer de concert en concert. Pas assez pour tenir tout un set sans perdre sa justesse dans les graves à la fin, ça viendra. De toute façon le choix de la dernière chanson m'a tellement dépitée que juste ou pas, ça ne faisait pas une grande différence.
Le set se passe et plutôt bien, les arrangements de scène des morceaux de Dopamine Chamber sont plus rock que ceux de l'album et, pour la plupart, ça me fait passer la pilule de la déception (un mois que je l'écoute et que je fais chier la terre entière avec mon sentiment de trahison).
La politique a disparu de la scène. Plus de drapeau palestinien sur les claviers[2], plus de messages à leurs copains Kneecap, plus de déclarations enflammées sur la nécessité, quand on a une plate-forme, de s'en servir au profit des causes, blabla. Les très engagés Fontaines D.C. sont devenus de gentils garçons lisses qui font un peu mouiller dans la culotte parce qu'ils ont des tatouages et qu'ils jouent parfois fort de la guitare. J'ai une bouffée d'amour pour Deego qui est sur scène, exactement comme d'habitude, en jean et chemise à carreaux, peu concerné par les efforts vestimentaires de ses copains.
Long moment avant le rappel. La foule s'inquiète. Vont-ils revenir ? (Y a pas de lumière, ni de musique en boîte et les setlists de la tournée montrent un invariable rappel, respirez par le nez, les antifascistes).
Tout le monde allume son téléphone, comme on allumait nos briquets autrefois, pour faire revenir le groupe et dans ma tête les mots "groupe de stades, ça y est, c'est fini" s'allument. Et la chanson finale, Where Is Gone ? (mais sans Rosalía, heureusement) nous donne la voie pour la suite du chemin. Consensuel, pop, et toutes ces sortes de choses que ces mecs n'étaient pas.
L'autre jour un jeune gars devant la Maroquinerie me disait que, selon lui, le début du tournant pop/commercial, c'était Romance et au final, je crois qu'il a raison, c'est là que les jeunes filles qui lancent leur culotte sur scène sont apparues, cette fois c'est une minette en larmes que nous montrent les écrans. Remets-toi, choupinette, tu en vivras, je te le souhaite, d'autres, des orgasmes.
Bref, un concert bien mené qui me laisse avec une grosse nostalgie. Le groupe, poussé par la foule, a pris une direction et je suis restée à la croisée des chemins, seule à ne pas applaudir le génie. Ils étaient bons, il y a eu de bons moments, mais ce qui me saisissait, venait me chercher, me laissait parfois bouche bée, s'est dissous dans les jolies tenues et les choix flatteurs pour les oreilles et une présence sur scène domestiquée pour gommer toutes les maladresses et spontanéités.
Ce matin Les Inrocks s'émerveillent : ils ont arrêté le concert le temps d'évacuer une personne qui a fait un malaise. Oui, ils ont toujours fait ça, encore heureux qu'ils ne soient pas encore devenus assez connards pour ne plus signaler à la sécurité les gens qu'ils voient défaillir de leur nouveau piédestal. Le dernier album est porté aux nues, sans moi, mais je ne finis pas d'en être triste.
Je sais, ce n'est pas si grave, pas la peine d'être dramatique.
Mais quand même.
Notes
[1] Vieille personne : vieux noms des salles de spectacle, get over it.
[2] À vrai dire il y avait, autour du micro de Chatten, trois bandes colorées qui pouvaient être le drapeau irlandais ou le palestinien, vu la discrétion de la chose et les lumières, impossible à trancher, le geste, s'il en reste un, est plus que symbolique.
